Mona war glücklich, für den Augenblick jedenfalls. Sie hatte eine gute Nacht
verbracht, hatte nicht gefroren, war nicht hungrig eingeschlafen und nichts und
niemand hatte sie von der Bank, die sie sich für die Nacht ausgesucht und auf der
sie geschlafen hatte, verscheucht. Das war mehr, als man sich für gewöhnlich
wünschen konnte und sie war zufrieden.

Die Nacht hätte auch anders verlaufen können. Aber daran mochte Mona jetzt nicht
denken. Wenn sie in ihrem Leben eines gelernt hatte, dann war es dies: Nimm alles,
was man dir gibt oder was du Gutes geschenkt bekommst, dankbar hin und sei
glücklich! Sage: Danke, lieber Gott! – wenn du an Gott glaubst und wenn du nicht an
ihn glaubst, dann sage nur: Danke! Es könnte morgen oder im nächsten Augenblick
schon alles ganz anders sein.

Daran dachte Mona, während sie ihre Habseligkeiten in ihren Rucksack packte. Als
alles verstaut war, schulterte sie das gute Stück, das ihr Kleider- und Schuhschrank,
ihre Küche und ihre Speis, mit einem Wort alles war, was sie besaß. Sie wollte sich
gerade auf den Weg machen und überlegte, wo sie ihr Frühstück hernehmen sollte.
Da stand plötzlich ein Polizist vor ihr und fragte: „Wohin des Weges, junges Fräulein?
Hatten Sie einen angenehmen Schlaf?“…

Als der Schrei des Neugeborenen die Luft zerriss und das Warten sowie die Anspannung im Haus endlich ein Ende hatten, war die Mutter dermaßen erleichtert, dass sie lächelte. Die Hebamme hielt ihr den Schreihals hoch, als ob sie sagen wollte: Schau dir das rote Bündel nur genau an, das siebente Kind und der fünfte Sohn. Jetzt ist es genug, ich möchte nicht mehr in dein Haus kommen! Und so war es auch. Paul blieb das siebente und letzte Kind, das Maria Lipkovits, die Frau des Kleinhäuslers Stefan Lipkovits, geboren hatte. Es war der 23. Juni 1914. So schrieb es jedenfalls der Gemeindesekretär später in sein Buch, als die Mutter nach einigen Wochen die Geburt ihres Sohnes melden kam und sich nicht mehr genau erinnern konnte, an welchem Tag sie ihn zur Welt gebracht hatte. Es ist doch egal, winkte sie ab. Glücklich soll er werden, das ist die Hauptsache. Ab diesem Zeitpunkt nahmen sie einfach an, der 23. Juni wäre der Tag seiner Geburt, obwohl Paul genauso am St. Veitstag, dem 28. Juni, zur Welt hätte kommen können, einem Tag, der später in die Geschichtsbücher Eingang fand. Aber davon wusste die Familie Zwitkovits und das ganze Dorf damals noch nichts. Sie lebten ihr Leben, das von Sorgen um das tägliche Brot bestimmt war, von den Kirchenfesten, von Hochzeiten und Begräbnissen naher Verwandter und Bekannter. Es gab natürlich auch Freudentage, wenn auch recht selten, wie zum Beispiel das Schweineschlachten, auch Sautanz  genannt, zu dem alle Verwandten zum Mithelfen und Essen eingeladen waren und wo vom Schwein leider nicht mehr viel übrig blieb. Die Buben hatten viel Spaß beim Fußballspielen mit der aufgeblasenen Schweinsblase, die sie auf dem Hof und auf der Gasse so lange hin und her trieben und mit ihr herumschossen, bis sie platzte und dem Spiel ein Ende war….

Es war Sonntag und Johann, der nicht sehr kräftig gebaut, sondern dünn und schwach war, sollte wieder in die Sandgrube. Ich möchte heute nicht gehen, Mutter! sagte er an jenem Morgen. Aber wir brauchen doch das Geld, Sohn, versuchte sie ihn aufzumuntern. Aber es ist doch Sonntag, Mutter, der Tag des Herrn. - Nur noch diesen Sonntag, Jive, dann sollst du nicht mehr gehen, das verspreche ich dir. Johann ließ sich überreden und ging. So wurde jener Sonntag in der Sandgrube der letzte Tag in seinem Leben. Er wurde verschüttet. Am Abend brachten sie seine Leiche und legten sie auf den Fußboden des schöneren, vorderen Zimmers, da der Tischler den Sarg noch nicht gebracht hatte. Paul schaute sich das Gesicht des Bruders genau an. Er glaubte feine Sandkörner in den Wimpern der geschlossenen Augen schimmern zu sehen. Sie glänzten wie Gold.

Die Mutter warf sich über ihren toten Sohn und brach in lautes Wehklagen aus: Er hat Recht gehabt, er hat Recht gehabt! schrie sie immer wieder. Sie kniete vor ihrem Sohn auf dem Boden und vergrub ihr Gesicht in ihren Händen. Du hast Recht gehabt, mein Sohn, vielleicht das dümmste meiner Kinder, dachte sie. Er hat Recht gehabt und ich habe es ihm nicht geglaubt!...

Angelina stand in der Früh auf, zog sich an und verließ ihren Mann und ihre Kinder. Wann immer sie früher daran gedacht oder diese Möglichkeit in Erwägung gezogen hatte, sie hatte es sich nicht wirklich vorstellen können. Der Kinder wegen hätte sie alles auf sich genommen, hätte alles erduldet, auch wenn sie dafür nächtelang hätte weinen müssen, wenn sie abgemagert wäre und sich schwarze Ringe unter ihren Augen gebildet hätten. Instinktiv war sie bei ihren Kindern geblieben, hätte ihnen das vertraute Zuhause nicht zu rauben vermocht. Deshalb war sie überrascht, dass alles so einfach war, so selbstverständlich vor sich ging. Als sie von zu Hause wegfuhr, wusste sie, dass sie Mann und Kinder hinter sich gelassen hatte, obwohl diese schon vor ihr das Haus verlassen hatten.

Als sie mit dem Auto durch die Straßen fuhr, sah sie ihn stehen: jung, arm und hübsch. In die Augen eines seiner Kameraden, der in der Gruppe der Arbeiter neben ihm stand, hatte die Kälte Tränen getrieben und sie dann gefrieren lassen. Sie sah die Gruppe der armen, in schmutziger, zum Teil zerlumpter Kleidung steckenden Arbeiter, als sie in ihrem bequemen, warmen Auto vorbeifuhr. Er fiel ihr sofort wegen seines Gesichts, seiner blonden, kurz geschnittenen Haare und vor allem wegen seiner Jugend auf. Ich wünsche mir etwas Leidenschaftliches, Stürmisches in dieser leidenschaftslosen Welt, dachte sie plötzlich…